CLAUSURADO

WARNING: YOU SHALL NOT PASS !!

(Este es un mensaje de: el INADI, la Federación Argentina de Lesbianas, Gays, Bisexuales y Transexuales, el Partido Liberal Libertario, la Agrupación de Motoqueros Peronistas, la Fundación  "Bateros x la Vida", el Colectivo Freudiano y la Asociación Jehoviana de los Fundamentalistas del Rock.)

Un Nietszche para San Valentin.

"Tenemos que darnos a nosotros mismos nuestras pruebas de que estamos destinados a la independencia y al mando; (...) No quedar adherido a ninguna persona: aunque sea la más amada, - toda persona es una cárcel, y también un rincón." 

O mejor aún:

“Corazón sujeto, espíritu libre.- Cuando sujetamos con dureza nuestro corazón  y lo encarcelamos, podemos dar muchas libertades a nuestro espíritu: ya lo he dicho una vez. Pero no se me cree, suponiendo que no se lo sepa ya…” 

Básicamente, es amar o vivir. Quizás suene extremista pero mirándolo a gigantescos rasgos es más o menos así. No lo digo yo. Lo dijo Nietzsche y el hecho de que sea un misógino pervertido acusado de nazismo no hace menos válido al argumento. En vísperas de este día tan especial (léase con tono sarcástico) es imposible no caer en el cliché de las reflexiones sentimentales. Uno hace un patético repaso de los años anteriores y se da cuenta de que el 75 % de sus San Valentines los pasó en absoluta, total y terminante soledad, el 20% llorando en el hombro de algún amigo víctima de un ped# melancólico y el restante 5% redescubriendo el significado de la frase “Más vale solo que mal acompañado”. Y ahí es cuando te das cuenta de que te vas a morir solo, tapado por una pila de cajas llenas de diarios viejos, etiquetas de ropa y estampillas de colección. Y lo peor es que nadie te va a encontrar porque el olor que van a largar todas las porquerías que vas a tener en el departamento va a tapar el aroma nauseabundo de tu cuerpo en proceso de putrefacción. Solo van a  saberte muerto cuando tus jugos gástricos pudran la madera vieja  del piso y le caigas de sorpresa para cenar a la vecina del piso de abajo. ¿Pero acaso no corremos todos el riesgo de terminar igual? 

A mis fieles lectores les aviso: esta no va a ser una entrada feminista. No voy a despotricar contra los hombres, las convenciones sociales opresivas ni la importancia de ser un género fuerte e independiente. Al parecer todos estos temas están muy quemados. Tampoco voy a intentar definir esa cosa que dicen que es amor y que, aunque no podemos ver ni tocar, pasamos toda nuestra vida creyendo que en algún momento nos va a pasar, y prometo reprimir todo impulso de resentimiento que quiera asomar….No, mentira. Voy a hacer todo esto y más. Es que si hay un día para dar rienda suelta al Mr. Hyde que llevamos dentro y despotricar contra la debilidad mental humana ese día es hoy. 
Llegado otro 14 de febrero en soledad  uno tiene dos opciones: salir a beber sin control y agarrar la resaca, el remanente del día de los enamorados del año pasado, o encerrarse en la habitación con el aire al mango, mirar una peli, clavarse una e ir a dormir temprano, porque al otro día se labura. En mi caso dejé de beber y se me rompió el masajeador. Por ende no puedo hacer ninguna de las dos cosas. Entonces pienso. Y también escribo, para castigo de todos. Prendo la computadora y me pongo a trabajar. Me siento cómoda. Estoy contenta. No tengo a nadie dándome vueltas alrededor, preguntándome qué me pasa, en qué pienso ni mirando por encima de mi hombro a ver si puede pispearme el Facebook y me pregunto: ¿Qué es lo que tiene de malo estar solo? Más aún, cuando estamos en compañía, ¿realmente nos sentimos acompañados o es solo otra forma de vivir la soledad? ¿Eso es compartir el tiempo espacio con alguien o estar solo con una mosca molesta zumbándote en el oído? ¿Y la moto? ¿Y Candela? Hablando en serio, ¿es el miedo a valernos por nosotros mismos, es el terror a la falta de limitaciones lo que nos obliga a ir contra nuestros instintos más básicos, que por ser humanos no dejan de funcionar como tales, y encerrarnos en una sola persona por el supuesto resto de nuestras vidas?  Parece que hoy en día pesa más la necesidad de pertenecer y ser pertenecido que el ser simplemente uno mismo. Debe ser por eso que hay tanto boludo caminando por la calle a cuarenta  grados bajo la sombra con un ramito de flores marchito en la mano. Idea: Sería todo un progreso para la raza humana que este año se regalaran cosas útiles, para variar. ¿No saben que hay inflación? Hay que ahorrar.  Todos lloran x el precio de un cartón de leche pero para comprar b#ludeces no les duele romper el chanchito.  Es que el amor no solo nos aprisiona. No solo nos roba nuestra individualidad. Sino que también nos hace bastante más idiotas. Eso y la tele son los grandes pilares sobre los que se construyó esta gran aldea global consumista. Yo, por mi parte, estoy en economía de guerra. Además me reconozco como individuo y estoy orgullosa de ejercer el libre albedrio. Y sobre todo me considero más inteligente que la media mediocre con la que tengo que convivir día a día y compartir el colectivo. Entonces, por definición, no me puedo enamorar. Es lógicamente imposible y punto. ¿Entendiste, rubia? ¡No me rompas más las pel#t@s!

Podemos decir con toda certeza entonces que el amor no es más que otra de las tantas mentiras capitalistas maquiavélicamente diseñadas por este sistema para asegurar: A) el funcionamiento de esta rueda de la economía mundial; B) la perduración de la especia humana; C) No se me ocurre nada más pero en cuanto piense en algo les aviso. ¿Capisci? Ahora no puedo evitar pensar en algo. Lo voy a tirar así, en voz alta, como quien no quiere la cosa. A ver qué les parece: ¿Qué no sea verdad lo hace menos real? ¿Y qué es mejor? ¿Vivir una mentira en compañía o una verdad en soledad?:

“Que la verdad sea más valiosa que la apariencia no es más que un prejuicio moral; es incluso la hipótesis peor demostrada que hay en el mundo.” 

Y lo que es peor:

"Lo que se hace por amor acontece siempre más allá del bien y del mal."

 
Esto también lo dijo Nietzsche.


Imagen: http://bit.ly/WJoCg2

Psycho - Killer

Todos pasamos por algún momento de crisis en determinado punto de nuestras vidas. Nadie se salva de esa. Puede ser un arranque  psicótico en el medio Av. La Heras y Santa Fe, un intento de suicidio por ingesta desmedida de palitos de la selva o cualquier otro indicador que prenda la lucecita roja interna de “Qué mal la estoy pasado”. ¿Cómo te das cuenta de que ha llegado ese momento? Cuando saturaste la paciencia de quienes te rodean y estos deciden esquivarte a toda costa. Es que nos es inevitable como seres humanos sentir que nuestros problemas son los únicos problemas que están teniendo lugar en el mundo. En este preciso momento nada más está pasando. No hay hambruna mundial, ni guerras tribales en África, ni ositos naufragando en bloques de hielo a la deriva en el Ártico. Solo estás vos, tu ego  y esa montaña de mierd@ que te cubre hasta la cabeza y cuando viene un vientito te entra un poco en la boca (Siento que me fui al carajo con la analogía). Te acostás y levantás pensando en eso. Vas en el colectivo imaginando distintos escenarios, uno más patético y desesperante que el otro. Te metés tanto en la recreación de los hechos que terminas hablándole al timbre del bondi y gesticulando como una loca. Llegás a la oficina pensando “No voy a decir nada. No voy a decir nada.” Pero alguien te pregunta qué contás y ahí te ataca la verborragia. “¡No! No sabés lo que me enteré…Y él después me dijo…Y por qué siempre a mí….Todo yo…¡Nunca una buena!”. Y así empezás. Y dejáme decirte que, aunque creas que las cosas se van a resolver solas, no va a pasar. Estas cayendo en picada y a alta velocidad. Después de eso es cuando tus amigas dejan de devolverte las llamadas, tu vieja  se esconde atrás de la mesada cuando te ve llegar a casa y tus compañeros de laburo se tapan la cara con los ficheros cuando te encuentran en el ascensor.

Igual no te preocupes. Aunque creés que todo te pasa a vos no estás solo. Además de la ausencia total de moral, ética y sentido de la responsabilidad a largo plazo, como buenos posmodernos que somos nuestra generación se ha caracterizado por el individualismo, el cual justificamos por esa supuesta contingencia total de las cosas que nos hace creer que vivir el día a día, c#gerse a la ex de tu mejor amigo y tirar todo proyecto de vida por la borda y dedicarte a la joda y las drogas está bien. Al fin de cuentas el individualismo no es más que una forma bonita de referirse a la tendencia narcisista cada vez más creciente de creer que uno es el ombligo del mundo y de justificarse por ir pisando cabezas a lo largo de toda tu vida (Nietzche, suck that, pretty boy!). Ahora bien, estando todos sujetos a esta condición casi inherente al ser humano actual muy difícil se hace, entonces, poder satisfacerla. O sea, probá hablar de un quilombo familiar o del flaco que leyó tu inbox, porque aparece el tick de visto, pero nunca te contestó, en una misma mesa con otras cuatro minas, mal llamadas “tus amigas”, y un mate de por medio. Te juro que si lográs hacerlo por una hora reloj te pago. Claramente, en este tipo de escenarios, hay conflictos de intereses.  Es por esto, creo yo, que ha resurgido un viejo hábito de la pequeña burguesía en decadencia. Tuvo su boom a fines de los 80 y principios de los 90, cuando las personas necesitaron borrar los traumas de los pelos batidos, las drogas duras y tanto jean roto. Después con la debacle económica y el derrumbe del uno a uno esta actividad cayó. Pero ahora vuelve para llenar huecos, cerrar cicatrices y embuchar con chocolates al pequeño Narciso que todos llevamos dentro. Hablamos, nada más y nada menos, de la terapia. Antes se utilizaba la conjunción verbo más artículo más sustantivo “Ir al psicólogo” pero de esta nueva forma no suena como si realmente estuviésemos hablando de una condición médica. Decir “Hoy tengo terapia” refiere  a  un verdadero trauma que necesita el seguimiento de un especialista y no que sos un egocéntrico hincha pelotas que busca hablar religiosamente de sí mismo durante una hora corrida de una a dos veces por semana.

Como a mí cualquier colectivo me deja bien, hace cosa de un mes retome las sesiones de terapia después de quince años. Mens sana in corpore sano. Era eso o perder a todas mis amistades y terminar comiendo papel higiénico compulsivamente. Si bien es bueno dedicarse  tiempo a uno mismo y no solo a dejar crecer hongos entre los pliegues de la piel y la gamuza del sillón me pregunto hasta qué punto realmente me estoy ayudando y no estoy cayendo más y más…y más… y más bajo todavía. Si me lo pongo a analizar objetivamente viajo cuarenta minutos ida y vuelta en bondi, espero media hora en un consultorio con olor a moho y revuelvo todo eso que me llevó años reprimir ¿Y para qué? Para que una  licenciada que se la dá de doctora, que no me lleva más de cinco años, me refriegue en la cara todas esas cosas que ya sé que hice mal en la vida y que me dé soluciones obvias que si fueran tan fáciles de aplicar no estaría sentada en su oficina en primer lugar. Y lo mejor de todo esto es que encima le pago porque la put@ obra social del sindicato de solteras resentidas no cubre trastornos de la mente. Ellos no entienden que lo que yo estoy haciendo es un bien público.

 Lo más irónico es que si bien me siento como el #rt# cada vez que salgo de terapia más como el #rt# me siento cuando no voy. Porque son guachos los psicólogos. Se te meten en la mente y te psicopatean. Cuando te querés dar cuenta estás metida en una relación amor odio más enfermiza que la que tuviste con tu ex novio venezolano. Te volvés dependiente de ellos sin darte cuenta porque la hacen muy bien. Es que es imposible odiar a alguien que a cada pregunta tuya te responde con otra pregunta y así y todo logra captar tu atención por una hora entera. Es demasiado ingenioso, demasiado groso. Hay que aplaudirlos. Y así se aseguran un ingreso de por vida. Al terminar la primera sesión, le pregunté  -¿Licenciada, cuánto tiempo considera usted que tengo que venir para resolver esta situación?-. Y ella me respondió -Yyyy, depende. Recién estamos empezando. Primero tenemos que revolver toda la porquería no resuelta de tu infancia hasta descubrir el por qué de tus inseguridades. Después, revisar tu adolescencia y ver como esa patología se manifestó. Y recién ahí vamos a poder analizar el por qué de las constantes conductas desmoralizantes y autodestructivas que me contás tenés hoy en día. Yo te diría que unos veinte años fácil. Quizás un poco más.- Entonces le pregunto - Bueno, ¿pero después de todo eso voy a estar bien? ¿Voy a poder ser feliz?-. Y ella me dice -¿Para vos qué es la felicidad? Mira, lo que se dice estar bien, no. Para eso deberías volver a nacer. Lo que vamos a poder conseguir es que seas consiente de los procesos mentales que te hacen actuar de la forma en que lo haces para que después, Dios mediante, te puedas ayudar a vos misma.-  A lo que yo le respondo -¡Okkkkk! Entonces,  a ver si me quedó claro, de acá a veinte años, con suerte, voy a ser capaz de mandarme cagadas a conciencia, usted no me va a ayudar a solucionar mis problemas y le estoy debiendo unos doscientos pesos semanales por esto. Además, con el paso del tiempo voy a redireccionar mi objeto de deseo hacia usted, volviéndome dependiente de un vinculo cuasi lésbico que no me va a dejar tener una put@ relación humana en paz porque a cada comentario de la otra persona yo voy a responder “pero la psicóloga me dijo que…”. Le hago una pregunta, Licenciada, ¿Acá hacen lobotomías?-

Imagen: http://xurl.es/rx6du